Pero ¿y si no fuera necesario
hablar, decir nada,
para que los acontecimientos
arrojaran deshechos
los últimos restos de
algún conocimiento adulterado?
el poema, el poema,
¿a quién le importa
su revelación, la tardía
idea que tu idea trae
a estas playas de puro
tiempo y melancolía?
escribir sería una
fiesta en otra parte,
improbable,
donde la saciedad
de lo que el cuerpo pide
creara secreciones:
deseos de palabra
como deseo segundo,
deambular del ojo a la búsqueda:
inutilidades, adivinación, perturbaciones
que actuaran sobre lo visible
y lo dieran a probar: poemas.
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Prensar,
entre dos placas
de amianto, el corazón de una,
en el pozo ciego caída la gran ilusión
con los ácidos del reciclado
de la mente nada que hacer
estiércol
de los años de pastoreo
esparcidos en el altar
de los propósitos
gran depredación:
dejaron sólo dientes aptos
para una hierba cada vez más alta,
cromada y seca,
a todas luces sellado el material
de una posible resurrección
con la saliva
de las voces.
Liliana Lukin (Buenos Aires)
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