Desde su cuna en el río
Maneja el ocaso con torpeza

Lo manosea como un trapo tuerto
Lo pone de pies, lo pone de cabeza

Todavía se ríe y rima

Se pregunta por dónde mirarlo
Para que sea un refugio, para que sea

Pero no hay con qué darle
Le gana la ortodoxia;

Ubica delante las turbinas
Detrás el río, abajo el cielo?
Se confunde con el polder y la foca que no aparece
Piensa un segundo, luego otro y ya no sabe qué es primero

La palabra, el río, la tristeza, las 30 líneas
¿Será nuestro siglo ciego?
Imágenes dentro de imágenes dentro de imágenes
Piensa menos, se saca de la foto. Respira

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